«Я никогда не полюблю…»-
сказала девушка однажды.
И будто топливом к нулю
Иссох сердечный клапан жаждой.
Какие ёмкие слова…
В них море самой страшной муки.
Где с рук срываются гроба,
Когда оркестров молкнут звуки.
От этих слов мгновенно сны
Сбегают в окна восвояси…
Ветра в предчувствие весны,
Дрожат в ветвях в слепой боязни.
В словах: болезненный итог,
Озвучен бледными губами,
И чей-то низменный порок,
И сушь от хаоса цунами.
Вот так растим в себе уют,
Порой не слышим голос сути,
Но страшно: будто бы не ждут,
И будто ничего не будет…

© 2019, Евгений Мирс. Все права защищены. Частичное или полное копирование любых материалов данного сайта разрешено только с указанием активной ссылки на первоисточник!