Я готов

Я убить её готов
Этой ночью.
Каждый раз она нудит,
Что-то хочет.
То, вдруг,
Страсти ей нужны
За пределом,
То всё пошло это всё —
Надоело.

Прижимается к груди
И кусает.
А порою от «привет»
Вдруг растает.
Безуспешны
Все шаги к примирению.
Не является
Мне свет —
Бродит тенью.


Метки:
Евгений Мирс

Опубликовано в категории "Стихи о разном