Юной знакомой…

Мочалкой на полку — волосы белокурые, мокрые, длинные.
Чёрными реками — ресницы в раковину, в кота — тапочком.
В дикой головке мысли: почти, почти безобидные…
Про смерть. Про вино. Про новое колечко и себя «лапочку».
Хоть в захлёб… алкоголь, хоть глоточками — ни толка, ни боли, ни разницы.
Что пришло, то уйдет россыпью сквозь пальцы. Увы, не покается.
Одиночество не зависит от друзей, положения или же заработка.
И, уж тем более, от наличия форм или размера задницы.


Метки:
Евгений Мирс

Опубликовано в категории "Стихи-посвящения