Судьба плетёт неспешно макраме с узором,
Вплетая нитью всё, что можно было вплесть.
Недобро смотрит ухмыляющимся взором.
Сижу и думаю: подарок это или месть?

А в грубой ткани на просвет различны нити:
Расцветки, толщина, структура. М-да…
— Что дали, друг мой, из того носите!
Тут много разного. От счастья до стыда!

Такой вот странный, судьбоносный вестник.
И не принять его нельзя из этих рук.
Собственноручно вычерканы дести —
Не для парчовых тканей — для дерюг.

Лишь ленточка одна пестрилась алым…
Щекой коснулся. Гладкий, тонкий шёлк!
— Судьба, спасибо! Промолчала. Встала.
В блокноте записала кратко: В долг!

— Я не закончила! — сказала. Тихо вышла.
Колючая накидка шею, плечи грубо трёт.
Да что ж управу не найду я, Бог Всевышний?!
Тем более что задом всё одето наперёд!

Задумался и небеса гневить не стал. А слёзы
Оставил для долгих и пропыленных дорог.
Бывали пострашнее в нашей жизни грозы!
Сквозь тучи солнце подмигнуло… Или Бог?

© 2019, Евгений Мирс. Все права защищены. Частичное или полное копирование любых материалов данного сайта разрешено только с указанием активной ссылки на первоисточник!