Сподобило…

Сподобил бы Господь на красоту —
Стихи про лето написать. Про осень.
Не надобно Создателю. Иль вовсе
Так занят, что совсем невмоготу.
И не до нас, пожалуй. Не до вёсен.

Поэту скучно. Он же знает слог.
На временах бы года отыграться…
Но нет для связки (дома) декораций.
Есть всё: желанье, пища, свежий сок.
Итог печальный всех урбанизаций.

Поэт – мыслитель. Возражений нет.
Он к фикусу в горшке цепляет бантик.
Со стороны восторженный романтик
Глядит. Авось наклюнется сонет.
Печально, но завёрнут кем-то «крантик».

Поэту в помощь есть бутыль вина.
Ни много и ни мало, а «пол-литра».
Вот где всех красок там палитра.
Причина ступора в мозгу устранена.
Хмелеет быстро. Уж не до арбитров.

А что стихи? Стихи – такая штука…
Когда не можно развернуть сюжет,
И в окружении нажаренных котлет,
Заглянет пошлая безумная старуха.
А утром в зеркале нерадостный портрет.



Евгений Мирс

Опубликовано в категории "Стихи о разном

Добавить комментарий