Чеканю шаг по мокрой мостовой,
А ветер норовит сорвать улыбку.
Стереть с лица оставленный тобой,
Едва заметный, след помады липкой.
Шарфом размазать красную печать —
Итог последней нашей первой встречи.
Ревнивец он. И не готов прощать
За то, что безнадёжно горький вечер.

Кольнула больно роза под плащом,
Пригревшись, ожидала тихо чуда.
Намокли планы: «Что? Куда идём?»
Зашкаливает сердца амплитуда.
«Прости, прощай!» — привычные слова.
Ответ для серых с виду и обычных.
Реальность дней таланта такова —
Не станет бунтовать, уйдёт тактично.

© 2018 — 2019, Евгений Мирс. Все права защищены. Частичное или полное копирование любых материалов данного сайта разрешено только с указанием активной ссылки на первоисточник!