По-живому

По-живому я рву, не склеить.
Запрокинулась голова…
Впились «кованые», до рвоты,
С медным привкусом удила.

Хлещет так, по хребтине плётка,
Что дыхания сбивчив ритм…
А ямщик, сгоряча, в пролётке,
Лупит лошадь, напившись в дым.

Ветер стылый залижет раны
От просоленного хлыста.
И несётся погонщик пьяный,
Чтоб разбиться, упав с моста.

Эх, судьба лошадей такая…
Не поможет строптивый нрав.
Не заметив черты у края,
Стать закланьем чужих забав.



Евгений Мирс

Опубликовано в категории "Стихи философские

Добавить комментарий