Поздно

Ерунда какая-то лезет в голову…
Что это? Мысли?
Чьи и откуда?
От жажды, может, брежу
или с голоду?
Хорошо, что мысль,
а не икота…

Рот мой заперт замками амбарными,
а губы не властны
запору ржавому…
Шепчут,
масштабом почти планетарным:
Спасибо за жизнь тебе,
Господи! Браво!

Уйдите, прошу! Не о том я хотел!..
А они ползают
нагло,
и строят гнезда.
И вот уже вспахан извилин надел…
И губы не мои уже шепчут:
Поздно, поздно!

© 2018, Евгений Мирс. Все права защищены. Частичное или полное копирование любых материалов данного сайта разрешено только с указанием активной ссылки на первоисточник!