(Моему деду: Скрыпнику Андрею Филипповичу 1916 -1998.)

***
Мне больно, когда пишут о войне…
В груди щемит, как будто ноет рана.
Слов нужных сложно подобрать вдвойне,
С любовью к павшим, с данью к ветеранам.

От благодарных внуков и детей
Стихи летят, как голуби к зарнице.
Для нас с годами — всё священней юбилей.
И, так же, пахнут порохом войны петлицы.

Как рассказать о доблести солдат,
Тех, кто погибли, не узнав об этом?
О тех, кто заживо сожжен в печах,
Концлагерями труб развеянных по ветру?

Мне не о чем красиво написать…
Мой дед был скуп на пылкие рассказы.
Прошёл все три войны, и знаю — убивал…
Он молча, стоя пил свои сто грамм на праздник.

Мне больно, когда пишут о войне…
Красиво, как в учебниках и книжках,
И тихо слёзы топят сердце в глубине.
Я — не военных лет, из прошлого мальчишка.

© 2017, . Все права защищены. Частичное или полное копирование любых материалов данного сайта разрешено только с указанием активной ссылки на первоисточник!