Мне больно, когда пишут о войне…

(Моему деду: Скрыпнику Андрею Филипповичу 1916 -1998.)


Мне больно, когда пишут о войне…
В груди щемит, как будто ноет рана.
Слов нужных сложно подобрать вдвойне:
К героям павшим — даже к ветеранам…

От благодарных внуков и детей
Стихи летят, как голуби к зарнице.
Но почему ж с годами всё больней —
Острей воспринимаю небылицы…

Как дань отдать всем тем, кто принял страх
И смерти ужас – не узнав об этом?
Тем, кто замучен был в концлагерях,
Кто пеплом стал развеянный по свету…

Не суждено мне ярко написать.
Мой дед был скуп на пылкие рассказы.
Прошёл все войны. Немцев убивал…
И молча (стоя) пил «сто грамм» на праздник.

Мне больно, когда пишут о войне —
Красиво, как в былинных ярких книжках.
А слёзы топят сердце в глубине…
Увы! Я — не военных лет мальчишка.


Метки:
Евгений Мирс

Опубликовано в категории "Стихи-посвящения