Осенняя Москва

Не щебечут на ветках птицы,
Не шуршит под ногой листва.
Нерешительной самоубийцей
На раскопках стоит Москва.

Сталагмитовою коростой
Запаршивелась в серый дым.
С горожанами жить непросто –
Копошимся в ней, как глисты.

Склизких улиц с прострочкой ремни
Затянулись… Не встать, не сесть.
Засыпает Москва под бредни,
Просыпаясь под чью-то спесь.

Осень поздняя, мертвечиной,
Заполняет умы и плоть.
Очень сложно найти причину,
Чтоб зависимость побороть.

Мы зависим от теплостанций,
От подачи в клозет воды,
От одежды, еды, фрустраций,
И уже от токсичной среды.

Но была ведь Москва когда-то
Не запичкана нами в хлам?..
Если строили, то всё – свято,
На века, а в итоге – нам.

Не щебечут на ветках птахи,
Не шуршит под ногой листва.
Рукоплещут Москве у плахи,
Где слетает с плечей глава.

 


Евгений Мирс

Опубликовано в категории "Стихи о природе и погоде

Добавить комментарий