Ода о ржавом гвозде

Придавлен огородным грунтом,
Лежал забытый всеми — гвоздь.
Давно полезным был кому-то,
Смотрел с досадой на обутых,
Копил в себе со ржою злость.

Со временем стал вовсе тонким,
Почти уж слился в цвет земли…
Рождён когда-то крепким, звонким,
Но вот старанием неумёхи…
Согнулся в бок по счёту «три».

Судьба расходных материалов —
Быть жертвою в угоду дел.
А сколько их? Совсем не мало.
Никто не спросит: «Что ж так рано
Семью свою покинул и надел?»

А мог бы жить, наверно, вечно,
Сроднясь с паркетною доской.
В коварствах, склоках не замечен,
Не думать, как же быстротечен
Железный век и блеск стальной.

Пока лежал в печальных думах,
Вниз шляпкой, ржавчиной раним.
Гефест, слетевший вниз, подумал:
«А ль я — не Бог?» И в медных трубах
Родился голос: «Буду с ним!»

Мы, люди, слышим третьим ухом,
Бежим на звук в сознании или без…
С рождения обладая этим слухом,
Забыв о злой судьбы науках,
Корим потом себя: «Зачем полез?!»

В обычный день, прогулки ради,
Не предвещавшей никакой беды,
Ступала босая Хозяюшка к ограде
И кубик льда в шипящем лимонаде
Несла для мужа «пить», без суеты.

От боли вскрикнула Бедняжка.
А гвоздь, исполнив свою месть,
Торчал, как огненная шпажка.
Ему казалось, что он шашкой
Сумел главы врагам своим отсечь.

Глупец — кто, местью одержимый,
Случайным людям причиняет боль.
Судьбой обижен он — ранимый,
Закончит жизнь свою — гонимый.
А нам же — быть внимательным с тобой.


Метки:
Евгений Мирс

Опубликовано в категории "Стихи о разном