Не выходит стих,
Ну, что ж, пока заброшу…
Чувства в ряд — не кистью в полотно.
Не уместишь сразу в грядки строк,
Из мыслей ношу.
Окропишь с души слезами,
К утрему — узреешь, что взошло.
Тонкими мазками, частым ритмом
Набросаю линий в перехлест,
К тем словам, которых нет —
Пока привыкну…
Там, их виден, где-то слабый рост.

© 2017, . Все права защищены. Частичное или полное копирование любых материалов данного сайта разрешено только с указанием активной ссылки на первоисточник!