У нудного поэта
Неважные дела.
Он пишет стих про лето,
Но скучные слова.

Возможно, не поэт он,
А просто стихоплёт.
Про серые рассветы
Бессовестно нам врёт.

Смотрю в окошко утром.
Там яркий небосвод.
А «этот» пишет скучно
Про то, как дождь идёт.

Соврал нам, это точно,
Про стылые дожди,
Про грязь на перевале,
Размытые пути…

Нахально врёт, негодник,
Про утренний туман.
Истёр я подоконник,
Рассматривал бурьян.

Нет там совсем намека
На серенький пейзаж,
В зените солнце, лето
И красочный коллаж.

К чему твои полотна
И блеклые тона?
Совсем не смотришь в окна.
Вот в этом все дела.

Рассвет быть должен ярким,
Из всполоха зарниц,
А день, конечно, жарким
И с трелью певчих птиц.

Ты пишешь, что прохлада,
Не выгонишь и пса,
Про хмурый вид у сада
И грустные глаза.

Нет! Так писать не гоже.
Вдруг заболеешь ты?
Картины все несхожи
С реалией мечты.

Давай, садись! И заново
Нам опиши пейзаж.
А то картинка странная,
Ведь жизнь не репортаж.

Пока писал послание,
Слетелись стайки туч.
Уснул я с пожеланием,
Что встречу солнца луч.

© 2017 — 2018, . Все права защищены. Частичное или полное копирование любых материалов данного сайта разрешено только с указанием активной ссылки на первоисточник!