За сорок…

Ты знаешь, в сорок так, как и в двадцать.
Всегда есть дело и тот же пыл.
Вот только в бунтах стал разбираться,
На «revolution» не тратить сил.

И пусть не помню лиц в касках, с флагом.
Колени ноют в смурной денёк…
Нет, не от маршей под алым стягом,
От ран и трещин разбитых ног.

«Любовь за сорок» ни чем не хуже.
Не киснет – точно, как винный сок.
И тот же выстрел из старых пушек,
Не ждешь подсказок, как новичок.

Всё так же в ухе гремит наушник,
Не предан в сорок «тяжёлый рок».
Мы с сыном грифы терзаем дружно,
Соседей в доме ввергаем в шок.

Нет, не хожу я в плаще и в шляпе,
На «скейте» лихо вхожу в вираж.
От частых стартов не в гандикапе
Ловлю какой-то лихой кураж.

Жалею только, что с Богом в споре.
Ну, что ж поделать… Я – не монах.
Пусть редким гостем в святом соборе,
Свечу поставлю за мир и прах.

С понятным смыслом жизнь ярче, краше.
Мозг помнит список из важных дел.
Что не успеть мне, не так уж важно.
Я точно знаю, что есть задел.

© 2017, . Все права защищены. Частичное или полное копирование любых материалов данного сайта разрешено только с указанием активной ссылки на первоисточник!