В этой жизни…

В этой жизни точно можно спиться.
Всё навязчивей и злее рожи…
Ведь жалеем морды, а не лица.
Тут, простите, боксинг не поможет.

Дашь такому больно по сопатке…
Глядь, вокруг толпою адвокаты.
И хоть бей, учи — всё ноль в остатке.
Вспомнят всё, что делал ты когда-то.

Эти кровопийцы: люди-блохи
Копошатся, собираясь в группы,
Так и норовят туда, где вздохи,
Складывая как присоски губы.

Стоит предоставить им полшанса,
Отрывать придется только с мясом.
Им, недоуменно улыбаться, —
Как испить в жару стаканчик кваса.

Ты ж потом плохой и бессердечный,
Если обижаешь беззащитных.
И гореть тебе в гиене вечной…
Коли не поймёшь, не приютишь их.

Так вот и живём с петлёй на шее:
Из забот, из разных обязательств.
Только вот такой хомут не греет.
Изучаем лексикон ругательств.

Надо бы себя жалеть, так нет же…
Мы корим себя зазря и всуе.
Думая, что воздух в помощь свежий,
Одеваем с бубенцами сбрую.

И несёмся по полям да весям,
Погоняемые жесткой плёткой.
Только вот один погонщик весел,
Подливая воду зелье с водкой.

В этой жизни точно можно спиться.
Остаётся лишь роптать на долю:
«Эх, родная матушка-землица,
Силы дай и стойкость к алкоголю!»

© 2019, Евгений Мирс. Все права защищены. Частичное или полное копирование любых материалов данного сайта разрешено только с указанием активной ссылки на первоисточник!