Уже тошнит от вычурности слов,
В них смысла нет вообще, по общей сути;
Так всё походит на вязание носков,
Салфет ажурных, с белой, тонкой мути.

Начищены до блеска словеса,
Как купола — так ярко, аж глаза зажмуришь.
Заходишь внутрь, там сплошная пустота,
И вроде люди есть… души не успокоишь.

Ждёшь в ожидании часы, порою дни,
Смиренно, словно в истом Божьем храме,
Не смея отвлекать от болтовни,
Иль трёпа на полях словесной брани.

Ну, что ж, прощайте, «Светлая глава»!
Быть в избранных у Вас я не имею чести.
Мне так хотелось получить хотя б совет
По существу иль нет, но, всё ж без лести.

В погоне глупой за количеством стихов,
Штампуемых с клише в усладу или в тему;
Отсортированный в ушат для середнячков…
Я не в калашный ряд и точно не в богему.

Быть может, всё — напрасные дела…
В упрек мне скажут: «Выси — самомнения.»
Покаюсь. Помолюсь за тех, кто для
Любви живёт и пишет не для подношения.

© 2017 — 2018, . Все права защищены. Частичное или полное копирование любых материалов данного сайта разрешено только с указанием активной ссылки на первоисточник!