Без смысла

Страдал
болезнью — рифмовать…
Простые,
Сложные ли строки,
прямы они, иль кособоки.
Не важно…
Нужно их раздать.

Писал…
Бессонниц множил числа…
Без страсти,
а порой — без смысла…
Что видел или то, что помнил.
Жаль, в жизни ритм
не попадал.

Снимал
с событий фотоснимки…
В тираж копировал картинки…
На злобу, как бы — откровенно,
частично зная, иль примерно…
Как канул в лету —
не узнал.


Метки:
Евгений Мирс

Опубликовано в категории "Стихи философские