Безысходность

Когда чувствуешь холод,
Дыханье «костлявой»,
Затылком.
Когда страхи бессмысленны,
Сброшены счётчики
В ноль.
Ведь доставка успешно прошла,
Ожидая за дверью
Посылкой.
А последние вдохи в груди
Оставляют щемящую, дикую
Боль.

Когда прячешь от солнца глаза.
И губам не сложить
Благодарность.
Когда хочется просто покинуть
Земли благодатный приют.
Закрываешь блокнот,
Осознав,
Что все строки — с клише
И бездарность…
И, лишь слабой надеждою, думы о тех,
Кого нет;
И, возможно, меня уже ждут.

Когда хрустом в коленях
Паденье в начале,
Как думал, полёта.
Когда ядом по венам
Табачный дурман
Из отравленных стрел.
Смысл утрачен виновных искать,
А порою
Совсем неохота.
И вокзальным синдромом
По нервам и коже,
Когда не успел.

Когда мысли о том,
Как всё плохо, не так, и ушло
Безвозвратно.
Когда голос охрипший сипит.
И не выдать без фальши
Всех нот.
Растрепались, раскисли
Стальные нервишки,
Уже — не канаты.
Безысходность — как пресс,
И, как чей-то коварный
И подлый расчёт.

Размешаешь все краски цветные
В палитре, в безумстве,
До грязи.
«С благодарностью» выльешь
На множество ярких
И глупых картин.
С легким сердцем замажется всё…
И идёшь,
Иль ползёшь восвояси.
Обернёшься на звук —
Счётчик выдаст мне новую цифру:
Один.


Метки:
Евгений Мирс

Опубликовано в категории "Стихи философские