Остыла дождиком омытая земля,
Сирени куст поник, тоскующий о лете…
Архив, разбросанный велением ноября,
Дорожки в жухлых письмах, в жёлтом цвете.
Красив финал историй летних дней,
Инверсия природных, сочных красок.

Как тяжело и, как легко ступать по ней,
Акрилом ровных, гладких солнца масок.
Природу клясть за слёзные деньки,
Лениво кутать в шарф охрипший голос.
Я вышел вечером, сшибая пузырьки,
Мажорно скрыв зонтом короткий волос.
Исполненный душевных партитур,

Солистом в купол дождь забарабанит.

Намокшим псом бежать… увы, оплачен тур.
Есть в бусых* вечерах ведь то, что манит.
Бессмысленности ровный, мерный шаг
(Намокший шорох прелых сочинений).
Едва заметный силуэт дарует шанс
Собраться мыслями для новых откровений.


*буро-серый

© 2017, . Все права защищены. Частичное или полное копирование любых материалов данного сайта разрешено только с указанием активной ссылки на первоисточник!